angel poem

no me quemo ningún incienso
por las mañanas nube-grises
debajo de mi ventana en una calle de la ciudad
el sentarse en su eje de balancín que espera su té
hace tres años hoy
flor blanca de la espuma, flor roja de la llama
dice de buenas viejas épocas
nunca había un sonido al lado de la madera pero de una
cuál deseo comentar
ese compañero extraño vino en mezclar pies
para venir tan pronto a esto imaginaba obscuridad
aunque soy poco como todas las pequeñas cosas