christmas poem

me pregunto a veces si es realmente verdad
sueño dulce en sus sepulcros humildes
sueño, hermano gris de la muerte
cuando libertad de su altura de la montaña
de nuestros lugares ocultados
deje una subsistencia de la alegría usted
quién ama la lluvia
como ella
encima de los prados ricos con maíz
podríamos sino saber
fuera de la ventana un mar de árboles verdes
fuera de mí indigno y desconocido
camino abajo de las trayectorias del jardín