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flores de bebés
entre las montañas vagué
un poeta, tomando el frenillo de su lengüeta
brilla la edad pasada, el siguiente con esperanza se ve
nunca había un sonido al lado de la madera pero de una
ponemos
todavía su gris oscila la torre sobre el mar
no me quemo ningún incienso
es verdad que usted dice que los dioses son más uso a usted que hadas
debajo del timón del guerrero
sé no dónde