death poem

apenas como mis dedos en estas llaves
y pan del breaketh no más
aunque soy poco como todas las pequeñas cosas
a qué una mujer la comparará querida
cuando, lleno de amor caliente e impaciente
he sabido el silencio de las estrellas y del mar
el olor del se levantó tan falso, las espinas tan verdades
los drowses pálidos del día en el occidental empapan
algunos de los daños que usted ha curado