poetry

los días melancólicos han venido
me preguntan donde he estado
ella oyó a niños el jugar en el sol
el pasar a través de las paredes amontonadas y feas
ruédeme abajo por el prado
soy el viento que duda
cuando volví en la puesta del sol
el banquete real fue hecho
un poeta, tomando el frenillo de su lengüeta
un cielo que nunca ha sabido el sol, la luna o las estrellas
quizás no es ninguna materia que usted murió
nobleza de la muerte otra vez
escrito en una noche del vuelo
el solo puño apretado levantado y alista