poems

felicidad
ella era una belleza en los días
ese año
a qué una mujer la comparará querida
estoy parado en el tiempo gris frío
era un oysterman joven alto
sobre el río hacen señas a mí
el elevar, como el viento sopló
sobre ellas todas, mirando abajo
y con el pájaro del tarareo
tome mis pulseras
cómo como las estrellas es este el blanco, las caras sin nombre
una sombra gris fina en el borde del pensamiento