spanish poem

quizás no es ninguna materia que usted murió
mi dolor, cuando ella está aquí con mí
usted dice que usted me ama
las canciones antiguas
uno por uno, como se va de un árbol
travails de la tierra
hasta su ventana del compartimiento
y va tan
hombre frío severo
todos dentro y todos sin mí
el sol está para arriba
el pasar a través de las paredes amontonadas y feas
déme
ruidos que se esfuerzan rasgarse