sad poem

le hizo oyen hablar siempre
por las mañanas nube-grises
cuando volví en la puesta del sol
en alguna parte leí un cuento extraño, viejo, oxidado
como águilas en colmo ascendente
pero alas, sueños justos
el niño que lanzó lejos la hoja después de la hoja
y pan del breaketh no más
los arcos del puente rojo
todavía su gris oscila la torre sobre el mar
cuando la noche mandila a lo largo de las calles de la ciudad
los he oído en la noche
los pasillos de mármol resounding largos