pumpkin poem

soy el viento que duda
como miento cubierto adentro, defendido adentro
arriba y abajo de él va
oscilado en la horquilla del profundo
por las mañanas nube-grises
si el asesino rojo piensa él mata
la hija, arte del thou viene morir
allí por la ventana en la vieja casa
de largo hace, en el claro de luna joven
cómo como las estrellas es este el blanco, las caras sin nombre
el rodillo triste del tambor amortiguado tiene golpe
sobre los tejados compita con las sombras de nubes