prose poetry

para estos brazos blancos sobre mi cuello
qué yo le deben
era el otoño del año
babylon -- donde voy a soñar
hay uno que ese i amó una vez tanto
bucks negros gordos en un cuarto del vino-barril
no puedo ahora decirle
no puedo sentir siempre su greatness
estoy parado en el tiempo gris frío
y mi nombre es veraz
velas que derriban de lado en latas del tomate
venido abajo en el amanecer de las colinas windless
como miento cubierto adentro, defendido adentro
de la canción y del sueño para ido siempre