memorial poem

raza alto-llevada
el pequeño lamentable, usado, caras el reír
mi madre me enseñó que cada noche
usted piensa, mi muchacho, cuando pongo mis brazos alrededor de usted
el olor del se levantó tan falso, las espinas tan verdades
mi hijo es muerto y soy persiana que va
cuál era él los motores dichos
mi alma es un campo arado oscuro
por la orilla, por el mar
cuando los mar-vientos perforaron nuestras soledades